Sin título: la paradoja hecha carne.

Poner título al dolor

Poner título a la soledad

Poner título al amor, al odio y a la rabia.

A lo que nos hace grandes como seres humanos, lo único capaz de legitimar la existencia en este mundo.

 

El cuerpo al límite, tiembla el alma enredada en las cuerdas;

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el pie, la rodilla, las cejas. Tiembla toda la estructura que estructura su mundo, nuestro mundo, el mundo.

El alma en un telaraña. El puño apretado. Una escalera se escurre peldaño a peldaño. Aguantar y resistir porque resistir es seguir y seguir, es vencer. Sobre mis espaldas cargo tu cuerpo.

La gota de sudor empapa las cuerdas, la toalla y su gris, el suelo se escurre, – estas zapatillas no son buenas, lo sabía- la boca abierta, los brazos extendidos hacia el cielo, el cuerpo arrastrándose, el lazo apretando -tengo que soltar el lazo de la pierna-, el vestido carmesí empapado, siempre cuerdas tirando, la ventana y el reflejo, la ducha fría en la esquina, la respiración que no da de si, el espectador que suspira, él que retira la cara.

Es la vida al límite, la poesía del dolor y del pasar del tiempo, de nosotrxs ante otrxs, ante nosotrxs mismos, el abismo y el salto al infinito de la incertidumbre.

Resulta de un porque si, porque quiero vivir, y él entiende, ellxs con su danza también entendían… que el lenguje del sentimiento va más alla de la dualidad. El infierno vive en el cielo y el cielo en el infierno, y tanto como en Punto de Fuga como en la Karpinteria de Histeria, lo conocen. También Rubén y Axier.

Verónica Mas.

 

 

 

 

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